B L O G A N N E

Un fauteuil avec des roues, les sangles, le dossier plastifié et humide, la paralysie, la solitude, l'enfermement, le quotidien impersonnel, le personnel indifférent, l'absence irrémédiable de la parole. Une visite. Un refrain. Le parfum d'une rose de jardin. Les yeux s'ouvrent, les narines palpitent, le regard se pose sur moi, un regard venu du fond de l'âme, l'appel d'un être sur le versant d'une fin de vie redoutée, l'ombre qui plane comme un présage funeste, la main qui s'agrippe à la mienne, légère et tiède comme une plume d'oiseau aux couleurs du ciel. Ruisselle une pluie de larmes dans les rayons du soleil. Chatoiement des tons universels dessinant dans l'espace une arche d'amour.

. Femmes de tous les combats, Suffragettes et philosophes, Scientifiques en tous cas, Dames aux lourdes étoffes. Mais tant de grande misère, De tourments incestueux, De harcèlements pubères, Vils attouchements honteux. Filles d'ancestrales haines, Mères des grands continents, Fuyant les vastes plaines, Le regard impertinent. Femmes de tous les combats, Lutte victorieuse, Au cœur de chaque débat Nait   l’espérance heureuse.

Je l'avoue. Je suis infidèle. Mon blog s'en plaint. Mais c'est dû au fait que je lui réserve la meilleure part de moi-même. Donc c'est rare ! Il ne faut pas se formaliser! C'est ce que je voulais dire aujourd'hui !

La nuit a mis son voile, Le ciel devient obscur, D'un maître est-ce la toile, Témoin d'une imposture. Un lourd sommeil me prend, De l'étoile je rêve, En ce noir firmament, qui brillerait sans trêve. Elle se prénomme amour, Et nos âmes fières, De nuit comme de jour, Distillent ses lumières.

Le jour se lève sur la ville, Il est cinq heures du matin, J'ai dans mon coeur une escarbille, Pesante comme un lourd chagrin. J'ai pourtant de belles pupilles, Des yeux sombres et ardents, Tout, autour de moi, part en vrilles, Sans le vouloir, destin perdant. Rêve de toi, de ton retour, Mes deux mains enserrent le vide, Je cherche d'un corps le contour, Sa chaleur moite un peu humide. Le jour se lève sur la ville, Mes larmes coulent sans arrêt, C'est la fin d'un joyeux drille, Je pleure l'amour à regret.

N'est-il pas, comme disent les Anglais ! Quand les french stars craquent pour Lui, elles prétendent qu'il a un charme discret, celui du pouvoir de... séduction ??? A quand le film sentimental sur les amours présidentielles ? Voilà qui ferait recette ! ,N'est-il pas ? En Australie, un signal extra venu d'une planète si lointaine qu'on ne l'a jamais vue. Est-ce un message de paix ? E.T. peace and love. N'est-il pas ? Le gris est à la mode. On en met partout même sur la couver ture du livre ! Cinquante nuances, alors là il faut une palette géante. Perso, j'aime toutes les nuances de gris garanties bon teint. Sans fioriture, sobre et l'esprit clair... (Ceux qui ont aimé peuvent le dire, je parle du best-seller qui court la prétentaine). N'est-il pas ? Quand le ciel se confond avec la mer, il devient houleux et fait le malin avec les moutons. Les grandes marées, la lune, le soleil, les étoiles, tout l'univers fait la fiesta. N&

Ce fut un mariage champêtre, sous le soleil de Mai, le mois des amours. A cette époque de l’année, tout bourgeonne, les arbres, les plantes. La nature est en pleine floraison printanière. Reine épousait Holly, le seul homme qu’elle admirait, l’unique, l’inénarrable, l’émérite scientifique et poète, passionné par la vie des abeilles. Les ruches bourdonnaient d’activité. Chaque alvéole était occupée. Cela promettait une bonne récolte de miel. Elle fut déçue de constater que son époux consacrait tout son temps à ses chères Apis Mellifères, plus communément appelées abeilles à miel. Il ne songeait pas à partir en voyage de noces. Quand elle évoqua le sujet, il leva les bras au ciel en frétillant, à la manière de l’abeille éclaireuse pour indiquer à ses congénères que la nourriture est proche. Ayant une pensée émue pour sa jeune femme, Holly proposa de lui apporter son déjeuner au lit. Il l’encouragea à faire une grasse matinée. Elle acquiesça,   alanguie à l’idée de cette pers